Посвящаю всем яойщицам и любительницам мииииистики

[Ocelot]

Пишу спустя считанные минуты после пробуждения. Даже ещё не позавтракал (ой-вэй! ).
...как раз на основании этого могу сделать вывод, что мой нынешний сон- всего лишь будильник. Дада, сон-будильник.
...
..
.Что снилось?
Вот чё в начале ночи снилось не помню...
Помню, что заходил в ДТЮ, где раньше занимался в театральной студии. Ненавистный мне балетный класс там, во сне переделали в новую сцену, просторную. Крутили какую-то херь ко Дню Победы. Типа, отчётное мероприятие. ...Ну я выступил, прочитал рэпак Лигаласа про Первый отряд, даже бэк-вокалистка откуда-то взялась, чтоб подпевать пафосно "тёмная ночь...". Всё не так занудно стало.
Иду домой.
Почему-то зима, снег- как пластиковый. Зачем-то прохожу вдоль дома, выхожу к первому подъезду. И начинаю стрематься, чтоб меня не увидела Лина Тамоши. Поясняю, в реале мы с этой...активной и эээ...компанейской барышней живём в соседних домах. Она периодически подбивает меня на организацию всяких аниме-мероприятий...Подбив и пошуршавшись для вида- изчезает, оставляя расхлёбывать кашу самому. Ну, не удивительно, что я от неё скапываюсь, да?
Забигаю в подъезд. Понимаю, что ошибся и это не мой подъезд. В дверях подъезда -голоса хулиганов, которые меня ещё со школы знают...знают меня как игрушку, развлечение...Теперь я старше, сильней, отчаянней что ли...при встрече "в лоб" в реале нормально и без базара бью морды. Но во сне я поднимаюсь выше по лестнице.И стыжусь своего страха.
На автомате принимаю почту -я всегда бегаю за газетами, когда иду домой- почта в синих, как обложки советских тетрадей, конвертах. Вся как один-спамота -реклама диванов, рекламная газета и т.п.Притом, из нашего-покуй на то, откуда он в заведомо чужом подъезде-ещё пара раскуроченных конвертегов: соседи свои к нам положили, у нас это в подъезде-обычное дело. Конверты? Понимание:это чтоб почтальонам удобней разносить было, а то один листочег положить, второй -рука устаёт. Мысленно беру на заметку, даже зобавно, поднимаюсь дельше.
Одна из рекламных листовок падает вниз, через лестничные пролёты, и я замираю от страха. Если её увидит хоть один из тех, кто шел за мной...Грёбаный страх, когда должны честься кулаки!Я злюсь из-за страха. И поднимаюсь выше.
Лестничный пролёт. С мебелью?! Мда, у нас в подъезде порой и шкавы и стулья и кресла с диванами выкидывают...но...тут целая жилая комната на лестничной площадке. Даже с окошками, узкими, как бойницы...Какая-то старинная мебель, ковры, кованные сундуки, полки с роскошными книгами. А на площадке, где стою - ящег для хлама, как на моей. На ящике книга. Потрёпанная, но ещё в нормальном состоянии. На обложке два мужега крупным планом с суровыми рожами, у одного разбита в кровь щека. То ль про боксёров, то ли про "браткофф", но оформление -"стандартно-моднючее". Книжка для небыдла, из тех, что читают для осознания своей невъебенной продвинутости, а не "патамушта интересна". Весь этот осмотры происходит за доли секунды. Уже в следующий момент слышу голос.
Не то, чтобы говорят конкретно со мной, но про книгу, которую я только что держал в руках.
На площадке стоит человек.
Мужчина.
Мускулистый, я вижу рельефный бицепц и тихо завидую.
Красивый, в общем понимании красоты для мужчин. Рики Мартин, Игласиас...что-то такого сорта. Я слабо разбираюсь в красоте мужчин (не то, что барышень, т.ч., девушки, если Я называю вас красивыми, значит так и есть! ). Но типчик, стоящий передо мной явно заслужил бы кучу эпитетов с общим смыслом:сэксуально привлекательный для среднестатистической домохозяйки. Стоит и переставляет книги на резной полке из полированного дерева. Книги из репертуара "Пиотровского". Пха. Умный и начитанный значит. Грёбаный псевдоинтеллектуал. Одет во что-то обыкновеннно-вычурное. То есть, вроде не стандартные динсы-рубашка, но что конкретно забывается едва отведёшь взгляд.
Поднимаюсь по ступеням.
Почему он перебирает эти книги, но выкинул ту? Она вполне бы встала на полку...
Там про гомосеков. Не нравится ему видети ли эта тема. Не стоит говорит, к этому внимание привлекать.
Я киваю просебя: Ааа, чернушное занудство вроде "Слёзы на цветах".
Однако, жизнь меня научила поддерживать разговор даже на темы, в которых я нихрена не смыслю.
И разтыкаю ему на тему "а во что превратится наше общество, если про них вобще не писать?". Тогда, вроде и гомосексуализма как явления не существует, а гомосеки- так и вовсе не люди. Ставлю подобранную мной книжку на полку.
Осмотреться не выходит. Следущий ракурс-без переходов.
Мы лежим рядом, вероятно, на одном из узорчатых ковров.
Он держит меня. В объятьях.Я чувствую тепло сильного, тяжёлого тела...Всё что я вижу- мускулистое плечо. Он уже в футболке тёмно-синего цвета.
Разбирает любопытство: как ЭТО не только с жиной? И вобще, неужели всю жизнь-только с жиной (имхо, классический внтренний протест любого здорового мужега. Ура, хоть чуть-чуть, но я-здоровый!) ?! В конце концов, это сон, только мой сон и никто ничего не узнает. Никому не будет обидно...
Он рассказывает мне сказки, голос его изменчив, как журчание реки, порой он звучит как женский. А ты знаешь, откуда берётся одежда у призраков? Развивающаяся, похожая на лунный свет? Её шьют из кани, которую ткёт призрачный ткач. Ткач развозит свою ткань на телеге...Я вижу и призраков под луной и таинственную телегу. И всё мне становится ясно...
Я хватаю его за рукав. Обычной тёмносиней футболки. Рукав прочный. Лукаво спрашиваю:"А эта ткань-призрачная?". Он не отвечает ничего.
Чуть отстраняется от меня, приподнимается на локтях, качается вперёд-назад. Его тело- тело гибкого стройного юноши. Волосы -тёмнорыжие, стрижка вреде каре...Жинка?!
Я отвожу рукой волосы, спадающие на лицо...Нравится мне жинку так по щёчкам поглаживать...И застаю часть превращения. Как в манге "Снусий Мур", когда Дима Стожаров встречает в бане свою будущую невесту. У ней вместа лица...Как бы, только кожа стянутая...А в цвете-ещё то зрелище...! Тёмнокоричневая масса, влажно поблёскивающая...
Он быстро прижимается ко мне. "Я люблю тебя". Мммм...милая, я тоже тебя люблю. Но об этом- шшшш!
И всё-таки, почему я не могу увидеть лицо?! только мельком, толко нечётко.
Как заклинание- я люблю тебя- как смысл всего.
Теперь-то жинка, теперь это ну ни в коей мере не неверность!
Он скользит вдоль меня. Я чувствую тепло губ, рук...
Опускается к самому поясу, по уже голому животу (офф: блин, и пыво-то я не пью, а пузико як пивное! Раздражает. А самое обидное- при попытках качать пресс ацки кружится голова, приходится на диете сидеть, як девчонке)...
Лицо жинки на фоне моих джинсов. Губки щекотно целующие моё пууузико. Замечательный ракурс! Я-сам воплощение весёлой нежности (бывает и такая). Он смотрит на меня, вижу вплоть до ресничек его изумрудно-зелёный глаазик. Красивенький такой, блестящий. Сморит на меня выжидающе, как-то по-собачьи даже. Есть у жинки такой взгляд, словно говорящий "вот я что умею!как тебе? нравтся, да?". А на вторую половинку лица волосы словно случайно упали...
Да только...

Я тебе не верю.
Ты-солнце утонувшее
в воде холодной.
Я тебе не верю,
ты сон вчерашний, что пророчит мне... тебе не верю.

Я знаю, что втрого глазика у тебя просто нет.
И ты не жинка. И не смотри так.
Чёткая команда с моей стороны :"уходи.".
И...
я просыпаюсь.
И чувствую пульс в низу живота (нет, это не эвфемизм обозначающий х*й. Иногда бананы-это просто бананы), как раз там где был ЕГО язык.

Девять утра.