Work in progress

Зелёный дракон для Missad train. Остались крылья и мелкий декор.

@темы: посмотреть, моё тварьчество, в процессе

---

Подарок Логову.

Незванный Гость хмурился: Новый год на носу, а его сын куда-то пропал. То есть, не то чтобы пропал, а просто заперся в своём логове, в корнях старого дуба. И к себе никого не пускал, и сам наружу не выходил. Жил, похоже, на запасах. Переговаривался только с Лютым зверем через один из воздушных каналов. Да так и не сказал, что он там делает. Просто сообщил, что живой, что лезть к нему не надо. И всё. Вот и как это понимать?!
И вот, истекали последние часы года. А Гость-сан всё мрачнел: говорят, как новый год встретишь, так его и проведёшь. И он очень хотел встретить этот год с друзьями и семьёй. И вот, он всё-таки оторвал Мичиру, которая сосредоточенно нахмурив брови развешивала мишуру:
-Не слышала, Дэвид из своей берлоги ещё не вылез?
-Нет, - девушка грустно вздохнула.
-Будем штурмовать! Не знаю, что он затеял, но так больше продолжаться не может!
Решив, что нужно делать, Незванный Гость взялся за дело. Собрал всех лисиц Логова. Йеннифер пришлось долго уламывать, она очень беспокоилась, что может запачкать какой-нибудь из хвостиков. Но Лютый Зверь пообещал отдать ей на защекотание одно из своих пятнышек (маленькое какое-нибудь), тогда она согласилась. Летучие мыши и приведения -координировали штурм с воздуха. А Мокона...разносил всем штурмующим печеньки.
Итак, когда все собрались, Незванный Гость рявкнул в мегафон, так, чтоб аж под землёй слышно было:
-СЫНОК!!! ВЫХОДИ ПРАЗДНОВАТЬ!!! ВЫНОШУ ТЕБЕ ПОСЛЕДНЕЕ КИТАЙСКОЕ ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ!!! ПОТОМ БУДЕМ ШТУРМОВАТЬ!!!
-Сееекундочкууу! Уже почти готово! Совсем чуть-чуть! - Раздался в наступившей тишине голос из-под корней.
Незваный Гость помотал головой. Нехорошо, конечно, но кто знает, сколько длятся оцелотячьи секунды? Вот то-то же. Гость махнул рукой:
-Приступаем.
Тут же лисицы, кинулись разрывать ходы под корнями дуба -аж земля из-под лап полетела. Группа захвата: Иллан (прихватила на всякий случай смирительную рубашку, хотя и дрожала как осиновый лист), Юанна, Канда, Ян Михаелис и даже Рю-сан ждали, когда им расчистят проход. А то вдруг оцелот там взбесился за месяц в пусть и добровольной но изоляции? Вдруг-да накинется?!
Вот уже Шустрая Лисичка почти раскопала проход, достаточный, чтоб Рю-сан, в облике могучего тигра мог протиснуться внутрь...
-Стойте! да что ж вы делаете?! - в ветвях дерева сидел сам виновник...ну не торжества, но...Короче, сам оцелот Дэвид Кристенс сидел. Тощий, что хоть сейчас играй Ричарда Паркера, прибывшего в Мексику. Без грима играй. Да ещё какие-то бумажки под мышкой.
-Вы ж мне всю лёжку расковыряете! Холодно ж будет.
Немая сцена.
Первым очнулся Лютый Зверь:
-Ты как там на ветках оказался? Ты же внизу был.
- А у меня в стволе проход есть, -просто пояснил оцелот. - А чё бузите-то? Йа же сказал: почти готово! Стану йа врать!
Под взглядами логовоштурмовиков, Дэвид спрыгнул с ветвей на мягкий снег. Покачнулся, но устоял, аккуратно прижимая бумажки.
- Сынок, почему ты не отвечал? Почему запропастился? Два месяца- ни услуху, ни духу! Мы же все волновались за тебя! - грозно, но едва сдерживая радость, кинулся к Дэвиду Незванный Гость.
-Нуууу...- оцелот смущёно потупился: я хотел всем зделать подарок, нарисовать мангу. И немного не рассчитал. Вот -он протянул лапу с зажатыми бумажками.
- Но зачам пропадать на месяц?! Ты же-важнее всяких манг! Вдруг бы ты там с голоду помер? Или мышцы отрафировались?
И тут вперёд неожиданно вышла Плу-чан:
-Гость-сан, ну что ты на него накинулся? А давно ли ты сам пол-света обошёл, чтобы подарить мне катану? Дэвид просто - весь в тебя!
Тут и Незванный Гость смутился. Обнял и Дэвида и Мичиру.
Так они и стояли. Пока Трель не глянул на выпирающие рёбра Девида:
- Вы-с, батенька, совсем по общению изголодались, как я вижу! Откармливать Вас надо!
-Откармливать! Откармливать! -тут же подхватили Мокона и дворецкий Клауд.
И повели и Дэвида, и изрядно проголодавшихся в снежном лесочке "штурмовиков" в столовую.
Откармливать, да.
А манга-то? Да вот она!


На основе этого:1079.diary.ru/p192719865.htm
По мотивам этого: www.diary.ru/~1079/p153262325.htm#more1

@темы: моё тварьчество, почитать

---

Work in progress

Зелёный дракон для missad_train покрывается плотью. Поскольку не надо ездить на дачу, продвигается дело чуть шустрей даже, чем с чёрным.

@темы: посмотреть, моё тварьчество

---

Фаэтон-сын Солнца.

Есть такие фильмы, картины, книги, которые просто нельзя смотреть водиночку. Пототму, что у всех своё виденье. И если произведение многоплановое, то так и тянет повернуть голову к сидящему рядом и спросить: "Вот я увидел в этом шедевре вот это. А что видишь ты"? И услышать в ответ, что сознание соседа зацепилось за совсем иные детали. Которые ты, почему-то, упустил.
Для этого были придуманы киноклубы и обсуждаемые показы. Но кому охота тратить на них время, куда-то там идти?

Вот я решил сделать подборку недетских мультиков. Аниме, европейских, советских...Почему - недетских? Слишком много философских идей, слишком много мыслей. А дети часто видят только то, что видят. Равно как и неповзрослевшие умом взрослые. Да, я не идеализирую детей.
Ну да, кишочки, страхота и порнуха...тоже могут быть. Хотя это, конечно же, не главное.
Почему- мультфильмы? Потому, что это искусство, заставляющее смотреть во все глаза. Иногда, даже в несколько глаз.

Первый в обойме: "Фаэтон - сын Солнца". Советский научнообразовательный мультфильм, 1972года розлива. Графика -конкретнейший импрессионизьм с постмодернизьмом. Звук тоже не отстаёт. А вот идея палеоконтакта...сейчас уже инопланетяне вышли из моды, но в то время...когда создавался этот мультфильм...Видимо, казалось, что разум способен всё. И вот эта вера в разум прямо-таки сквозит в каждом кадре. Вера. Вообще, научным назвать этот мульт как-то язык не поворачивается. Ибо наука пусть и немыслема без веры учёного в свою правоту, но всё-таки требует доказательств. А тут: астероиды -это явно осколки планеты! (а где пруфлинк?!). Следующая: планета точно была обитаемой (стоп, вы ещё не доказали, что планета как таковая была!). И добивает речь одного из космонавтов: а я верю, что фаэтяне прилетали к нам в незапамятные времена!...
Ну вот не пахнет тут наукой, не смотря на антураж. НО. Мульт зело радует глюкавым видеорядом. И сопутствующими мыслями.

@темы: посмотреть

---

Котёнок-Вампир и Чёрный дракон

Ну вот, готово! Порой, мне казалось, что уже всё, лучше и быть не могёт. Но -нет, сестра всё лепила, долепливала что-то. Это я всё: раз-раз, да в продакшн...Но результат того стоил!
Жаль, до дома я нынче всю неделю добираюсь поздно и уставший. Фотографировать как-то не тянет. Но-собрал волю в кулак и зафоткал. Освещение, правда, подкачало, пришлось лечить его лошадиной дозой фотошопа.
Короче, вот они!
Чёрный Дракон:

Black Dragon by ~watarik on deviantART

ещё фотки

Black Dragon by ~watarik on deviantART

Black Dragon by ~watarik on deviantART

Black Dragon by ~watarik on deviantART

Black Dragon by ~watarik on deviantART
В сравнении с первыми дракончиками. Он вдвое крупнее их:

Dragon and vivernes by ~watarik on deviantART

Котёнок:

Vampire Kitten by ~watarik on deviantART

Kitten and dragon by ~watarik on deviantART
Фотки других дракончиков тут:
ocelot.diary.ru/p185295457.htm

@темы: посмотреть, моё тварьчество

---

...Так я и не смог объяснить это своим студентам. Ну и хрен с ними!

...пора эволюционировать!

@темы: хрень, посмотреть

---

Манга "По законам какого-то психа"

Комикс по ещё одной текстовой игре, в которых я порой зависал. Естественно, незаконченный.

@темы: посмотреть, моё тварьчество

---

Если бы вы умели летать

Вот как бы вы себя повели, если б вдруг выяснилось: достаточно захотеть - и лететь.
Технические моменты:
Предельная высота: ограничена лишь пригодной для дыхания атмосферой.
Скорость: ограничена физическими возможностями человека. Без спецкостюма сверхзвуковой истребитель не обгоните.
По энергоёмкости -примерно как пешее передвижение. Со временем можно и устать, тогда непроизвольно снижается высота полёта.
По грузоподъёмности: все в пределах человеческих сил. Чем тяжелее груз, тем больше устаёшь.

запись создана: 16.10.2013 в 12:55

Вопрос: Если б я умел летать

1. Похвастался всем друзьям		3	(16.67%)
2. Прославился бы		0	(0%)
3. Ограбил кого-нить		1	(5.56%)
4. Летал бы тихо-тихо и низко-низко, шоб никто не видел		7	(38.89%)
5. Забил бы.		1	(5.56%)
6. Свой вариант		6	(33.33%)
Всего:		18

@темы: моё тварьчество, в процессе

---

Конец Времён. Рассказ.

Конец Времён.
В соавторстве David Kristens и Лютый зверь
Фандом: Original
Бета: нет
Рейтинг: G
Жанр: фэнтези
Размер: мини
Статус: закончен
Предупреждения: два окончания )))
Размещение: с разрешения автора.
Примечания: Написано на Фестиваль Масок 4, на форуме "Нейтральная полоса".
История случилась на самом деле на том же форуме, когда поспорили два юзера и назначили арт-дуэль. А вот взгляд на дуэль со стороны их творений.
Лютый Зверь написал на фестиваль альтернативное окончание, но в данной редакции обе концовки сведены в одну.

Вархан с Окрайны поправил повязку Рода и половчей перехватил алебарду Света. Ему не нравилось это место. Темно, тихо. Слышно лишь собственное сиплое дыхание. Только что он с соплеменниками отбивал родное стойбище от теней, колол без устали. Иррайа вырвалась вперёд, тени окружали её, а Вархан с братьями рвался на подмогу. Шумела битва... а теперь – тишина. Вархан послал импульс оружию. В ответ клинок разгорелся солнечно-золотистым светом. Вокруг, насколько хватало света – лишь чернота.
«Неужели это и есть предсказанный Конец Времён?» – Вархан Окраинный нервно сглотнул. Слухи, что мир однажды даст жизнь Войну Поединка, исполнит своё предназначение и растает, ходили давно. Да и как им не ходить, когда то тени налетают, то реки вспять повернут… Уже пятнадцать лет Вархан защищал свой народ, не зная сомнений. Но сейчас он растерялся. Впервые за всю свою взрослую жизнь он обратился к своему богу: Священный Зверь, да где же все?!
–Прости, твоего мира больше нет.
Вархан развернулся, плавным движением перетекая в защитную стойку. Перед ним сидел Священный Зверь. Сам. Воин рухнул на колени.
–Прости... Весь твой мир существовал, чтобы породить тебя... Точнее, наоборот... Сначала я создал тебя для одной битвы. Но невозможно создать человека, не придумывая ему историю, окружение... Твоя реальность соткала себя из обрывков моих мыслей.
В трепете Вархан распластался на полу. Он был не готов поверить, что старухи и святоши говорили правду – вся реальность – лишь мысли Бога. Какой же чушью это казалось тогда!...
–Встань, подними взгляд,– голос Священного Зверя звучал слегка обескуражено: – Да, ты – плод моего замысла. Но ты для меня – живой человек, способный на неожиданные поступки. Помнишь, твоя маленькая сестра Лэйжа любила сочинять сказки?
В ответ Вархан только кивнул. Откуда он знает о Лэйже?! Ведь она... Впрочем, он же Бог.
– Ну вот,– Зверь кивнул и уселся, обвив лапы пушистым длинным хвостом:– Помнишь, как она говорила: я придумываю–придумываю, а герои всё по-своему делают. Потому что какими я их придумала, так они и поступают. А не как я хочу.
– Помню,– мрачно прогудел Вархан, не поднимая глаз.
–...Знаешь... Лэйжа ведь возникла только сейчас.
–Как это? Что за шутки?! – воин не понимал, что происходит. Лэйжи не существовало? Но он ведь столько нянчился с ней, столько времени провёл, пока...
– Я придумал её только что, во время нашего разговора. Чтобы показать тебе, как бывают независимы герои и миры. Я сказал лишь её имя и назвал её твоей сестрёнкой. Но любимая младшая сестрёнка оказалась именно тем, чего не хватало образу сурового вождя Окраинных.
Вархан тупо мотал головой. Что он такое говорит?! Что Лэйжи не было?! Но она же была! Была, он её помнит! А Творец продолжал:
– К слову, я сам не знаю, что с ней стало. Просто не придумал, фантазии не хватило. Подозреваю, что-то трагическое... Судя по твоему лицу: ты, в отличие от меня, точно знаешь, что с ней случилось.
–А тени? Их, правда, наслал Злой Бог?!
...Священный Зверь замолчал, казалось, пристыжено. Отвёл взгляд изумрудных глаз:
–Говорю же: прости. Во всём твоём мире есть только мы двое. Я: моё сознание и подсознание порождает тебя, как независимую систему. И ты – сущность, квинтэссенция этого мира. Ты – Воин Поединка. Твоё тело покрыто шрамами, так было задумано... Тени – лишь те, кто эти шрамы оставил. Их теперь тоже нет.
–Зачем?! Зачем тогда всё это?!– Вархан взвыл в ярости. Он понимал лишь одно: всё напрасно! Всё! Братья, окраинный народ!...Лэйжа! Иррайа!... Тени! Ненавистные тени!...Все они были лишь инструментом, чтобы Священный Зверь слепил из глины своих мыслей его, Вархана Окраинного. Война Поединка.
Священный Зверь, молча, застыл. Вархан, как ему казалось, кричал и ругался битый час. Но для Зверя прошли лишь мгновенья, пока он представлял себе реакцию созданного им Война на такое вот известие.
–Прекрати,– прервал Вархана Священный Зверь:– Ты не хуже меня знаешь, что нас сейчас ждёт.
–Поединок! – воин взял себя в руки. Наконец–то появится враг, на котором можно будет сорвать всю ярость, разрывающую его душу:– Поединок с детищем Злого Бога. Неясно, каким он явится, но я должен быть сильнее!
–Вот именно. Только поединки Творцов – другие. Мышцы в них не главное. Кто из нас победит: я, Священный Зверь, или он – Злой Бог, будет зависеть оттого, насколько реальны наши войны, сколько души в них вложено...И от воли других богов... А она для меня – загадка... Впрочем, это всё неважно... Ты готов?
Вархан кивнул. Конечно, он был готов! Именно сейчас! Ведь именно сейчас и кончилось время... Алебарда пылала солнечным светом, разгоняя темноту. Чувствовалась приятная тяжесть Небесного Камня Силы, вшитого в сапог на уровне колена. Сапоги из мягкой кожи, прочные лосины. Желтые с синим пара лоскутов ткани на бедре и повязка – знаки Рода. И всё. Ничего лишнего
–Тогда иди и сражайся! – Священный Зверь встал на задние лапы и положил передние ему на плечи. В тот же миг Вархан оказался на Арене, похожей на Циркус из Южных Земель. Темно-синий, сумеречный свет, золотистый песок под ногами... А из полумрака на него двигалось, передвигая ноги без суставов, детище Злого Бога – дурная пародия на человека...
Вархан подобрался, оглядывая противника. Скривил губы в брезгливой гримасе омерзения. Не до этого сейчас. С такими тварями окраинному биться не приходилось. На что способна гротескная фигура? Дитя Злого Бога напоминало человека, только без костей, словно вылеплено из глины. Как у кукол, которых девчонки лепили на стоянках. Кривое лицо, искажённое сверх всякой меры самодовольной улыбкой. Голый торс, из которого под неестественными углами торчали бугристые, похожие на колбасу ручищи. В ручищах – два кривых меча. На ногах чудовища красовались невероятно широкие шаровары, в каких нормальный человек и шагу бы не ступил – покатился. Насколько урод быстр, ловок и силён? Вроде, такой и жить-то не должен. Ан – нет, даже сражается. Весь предыдущий опыт казался теперь Вархану бесполезным. Когда вождь окраинных чего-то не понимал… Он злился, сильно злился. Вот пьянящая ярость волной поднялась в груди, развела ребра и выплеснулась наружу боевым кличем.
Исчезли границы Арены, поблекло золото песка. Время замедлилось, а сознание прояснилось, как никогда. Монстр взвыл низко и глухо, словно боевая раковина – ответное приветствие. Медный звон гонга – началось.
Алебарда Света золотым серпом пронзила сумерки Арены. В воздухе, в полумраке, Вархан различал тени других Творцов. Создателей иных миров и вселенных. Они переговаривались между собой, казалось бы неспешно. Но непостижимым образом их речь всегда укладывалась в краткий миг тишины между ударами. Боги…
–Мне как-то больше первый нравится, у него и одежда побогаче и покраска лучше...–лениво заметил один из богов.
Клинки вспороли воздух у самого лица Вархана, обдав ветром. Уворачиваясь, воин потерял равновесие, отчаянно взмахнул ногой.
–А по-моему второй лучше соответствует условиям дуэли. И возраст у него как обговорено, и анатомия вполне правильная. Он выглядит более опасным, как загнанная в угол крыса– звенящим как золотой колокольчик голосом высказалась рыжеволосая богиня. Священный Зверь шепнул тихо: "Спасибо, Инь". Колено угодило по длинной гибкой конечности – всполох света. Урод завизжал: Небесный Камень Силы, вшитый в сапог, обжёг его. Тут же Вархан присел в защитной стойке и надёжно упёр алебарду Света. Удар отбил, да ещё и заставил чудище отступить. Ничья пока. С помощью богини Инь, не иначе.
Алебарда не подпускала противника близко, Небесный Камень Силы заставлял монстра осторожничать, но Вархан уже чувствовал – конец близок. Урод оказался слишком быстр и непредсказуем. Стоило кому-нибудь из богов сказать хорошее слово о чудовище (обычно что-то вроде "оригинально" или "очень ярко"), как оно нападало, мощными ломовыми ударами двух мечей. Порой кто-нибудь и выступал в его, Вархана, защиту. Тогда получалось и от удара увернуться и хорошенько кольнуть урода. Да только где там у него сердце, где лёгкие? Куда бить-то? А тело вождя Окраинных покрывалось кровоточащими ранами. Золотой росчерк Алебарды Света вновь остановил ломовой удар меча в самый последний момент.
Священный Зверь не обманул: этот бой не походил ни на один другой. Бой Творцов. Он словно растянулся на долгие недели, даже месяцы...Казалось, от него и в самом деле ничего не зависит, на всё лишь воля богов. Но Вархан следовал приказу своего Бога, Творца его мира, и сражался. Сражался неистово, превозмогая боль и обиду... Другие боги поглядывали на Поединок как на потеху. Фразы, которыми они перебрасывались, подошли бы изнеженным сынкам рабовладельцев из Южных земель. Но не богам.
– Поединки Творцов – другие. Мышцы в них не главное, – всплыл в памяти голос Священного Зверя.
Лезвия снова мелькнули перед глазами. Жажда жизни отшвырнула в сторону, Алебарда очертила золотом границу. Выжить! Победить! Отстоять! Это не просто бой – это Поединок. Вархан не просто боец – он сила Священного Зверя.
Вархану стали безразличны и победа, и поражение. Жить или умереть – не всё ли равно теперь? Колено обожгло – Небесный Камень Силы словно проснулся. Ладони согрело золотым сиянием . Алебарда Света пела Песнь Смерти, требуя жертву.
Урод немыслимо изогнулся и заверещал на одной ноте. Перед глазами Война Поединка мелькнуло лицо Лейджи, реальное, живое…Лицо, которое бог не потрудился придумать. Творец создал земли, жизни и судьбы на тонком лезвии Алебарды Света. А держит её он, Вархан. Всё могущество Священного Зверя – лишь оружие в руках человека. Боги…Творцы… Как они беспомощны без одного – единственного человека!
У Злого Бога сдали нервы. Он ругался, он говорил те слова, о которых потом жалеют. Из-за этого некоторые боги помогали Вархану, войну Свещенного Зверя. Просто из чувства противоречия. Окраинному то как раз кстати пришлось, он уже был изранен, но с поддержкой богов к нему вернулась и сила... А Священный Зверь молчал. Его пятнисто-золотая шкура мелькала среди остальных теней, но и не более. Он поддерживал своё дитя без слов.
– Поединки Творцов другие, – беззвучно прошептал Вархан, но Священный Зверь его услышал. – Другие, но такие же незначительные…
"Ну вот, конец"– мелькнуло в голове Вархана, когда боги замолчали. Из последних сил он шагнул вперёд. Алебарда Света разбила доспех на горле чудовища и вонзилась в его тугую бесформенную плоть. Одновременно захрипев, они с Варханом повалились на золотистый песок арены.
Тишина. Вархан не слышал больше звука, к которому привык с самого рождения– биения собственного сердца.
"Неужели – ничья"?! – крикнул кто-то. И рассмеялся. Боги заволновались. Слово взял Верховный Судия. Вот его облик оказался подобающим богу: перья в смоляных волосах, пончо с родовыми узорами...Вархан решил: что бы ни постановил Судья, он примет его волю. Пусть даже это будет последней волей.
–Если моё слово Судьи хоть чего-то да значит... – боги дружно закивали– то я даю два голоса второму войну. Просто за спортивное поведение его создателя. Есть возражения?! Нет? Пусть будет так!
И всё изчезло.
Когда Вархан очнулся, он увидел небо. Диуо – великое Синее Небо. Ему поклонялись, даже зная, что оно – лишь колпак над миром. Что ему бесполезно молиться и жертвовать, что оно беспристрастно. Не даёт ни помощи, ни блага, ни беды. Для Окраинных людей Диуо – то, что есть всегда. Кусочек вечности. Ведь это уже – немало.
Вархан сел. Он жив? Или это уже Поля Небесной Охоты? Кругом, насколько хватало взгляда – небо. Под ним – чуть прохладный серый камень, круглая площадка.
–Мы победили,– без какого-либо торжества сообщил возникший из ниоткуда Священный Зверь.
Победили. Вархан кивнул. Победили – что теперь? Нужен ли богу этот мир? Ведь он создавал его с одной – единственной целью: породить Война Поединка. Поединок прошёл. Значит, мир теперь– не имеет ни Цели...ни Формы– ведь он уже исчез...Ни Сути– ведь Сутью его и был как раз Поединок.
–Ради чего мы сражались? – спросил Вархан. Ну в самом деле, что же послужило причиной...всего?
–Нуууу... –Священный Зверь опустил взгляд: – Вот если совсем честно...На форуме, куда я часто захожу, однажды завёлся новичок и стал хвастаться своим умением созидать...Хотя получалось у него..ну ты его Война видел, да? Ну вот... Я указал ему на его место. Слово за слово поругались, так, что треск на весь форум стоял... Да он ещё девушку, которая им "посмела не восхищаться" оскорбил. Ну, сам понимаешь, как я мог ему с рук спустить оскорбление дамы?! Вот и вызвал на дуэль...
Вархан не верил своим ушам! Весь его мир родился и умер из-за глупой склоки двух молокососов! Даром, что молокососов из реальности более высокого порядка... Глупые цыплята! Создают миры и вселенные лишь ради забавы! Даже не думая, что в этих мирах живут, любят, сражаются – и всё из-за них!
–Я знаю, о чем ты думаешь. И...полагаю, как мы решим сейчас, так и будет с твоим миром.
Вархан молчал.
–Как по-твоему, что происходит с героями сказок, когда рассказчик произносит последнее слово?
–Ну...в зависимости от слова, так? Или они живут долго и счастливо, или в один день уходят в Поля Небесной Охоты...
–Именно! – Зверь кивнул,– а если сказку забывают, то она просто растворяется в мире.
Вархан помрачнел. Бог поспешил его успокоить:
–Ты ведь всё-таки победил. Я обещаю, что не буду забывать тебя. Напишу о твоём сражении рассказ, буду время от времени его перечитывать. Может, что-то новенькое ещё придумаю.
Слабое утешение. Но уж лучше, чем ничего.
–А что теперь там?– Вархан кивнул на край абсолютно круглой площадки. Подул ветер, похоже, площадка на значительной высоте.
–Вот здесь, с краю есть лестница. Спустись по ней. А уж там...Твой мир теперь свободен от меня. Там будет только то, что ты хочешь видеть. Что ты в силах представить.
Вождь Окраинных улыбнулся и стал спускаться. Внизу его, конечно же, ждали. Ждала Иррайа и братья. Ждала, живая и невредимая, маленькая сестрёнка Лэйжа. Может, и ещё кто-то. Тебе, читатель, это лучше меня известно. Ведь ты тоже – бог.

@темы: моё тварьчество, почитать

---

Не сказать, чтоб я шибко грамотный, но...

...но мне часто приносят свои рассказы "на почитать". Не успел я отойти от встряски с "Щитом и Мечом" за авторством Лютого Зверя, как -нате!- начало своего рассказа мне принесла Полинька, девушка брата.
Есть одна проблема: я привереда. Жуткий.
Никогда не перехожу к сути произведения, если вижу ошибки. При том, не только грамматические (к этим я терпим), но вот стилистические и семантические баги...
Проблема усугубляется тем, что довелось мне прошлым летом прочитать вооот такую книгу:
"Слово живое и мёртвое".
После неё я взглянул на собственные рассказы новыми глазами. И увидел, какое там адищще адское творится. И повторы неуместные, и канцелярит, и перегруженные предложения...
Теперь я и у профессиональных авторов баги вижу. Даже у любимого-уважаемого Алексея Калугина. Про остальных современных пейсателей - и вовсе молчу.
С учётом деятельной натуры (дурная голова ногам покоя не даёт) - вообще катастрофа получается!
Когда вижу баг, я хочу, жажду его исправить. Тут же мысленно подыскиваю замену, пытаюсь как-то выпрямить кривоту такую.
Ну и говорю автору, чтоб поправил. Ну не мне же править-то.
Наверное, недостаточно мягко говорю, что ли... Потому что "крэш-репорт" мой воспринимают как личную обиду.
Ну да, ну да...знакомо...Выкладываю рисунок, жду хороших отзывов. А мне в ответ: морда у волчицы вывернута, источник света не определён, всё слишком размыто. И реально-обидно. Обидно, что я ничего не могу исправить, картинка-то уже нарисована. Разве что заново перерисовывать.
Но ведь текст, да ещё не напечатанный, а выложенный в Интернете -всегда можно править! Не переписывать заново, а убить тапком, пусть и с полсотни, языковых багов -это ж куда проще, чем писать "с нуля"!
И ведь не объяснишь обидевшемуся человеку, что этот внушительный перечень багов составлен не затем, чтоб поддеть или уязвить. А чтоб произведение в целом стало лучше.

Вот как сказать, чтоб не обидеть "редактор тебе нужен"? И стоит ли вообще говорить? Ведь человек на "спасибки" настроен, а тут я, понимаешь, со своими претензиями...

При том, по себе знаю: только что написанный текст, или картинка свежая всегда кажется вершиной мастерства, самым-самым. А пройдёт месяц, лучше-год...Ты уже пишешь/рисуешь лучше. Прежняя вершина- уже кажется мелкой горкой, холмиком...потом и вовсе -кучкой.
Вспомните свои рассказы, которые вы писали в детстве. Помните, как их хвалили друзья? Как они вас тогда радовали? А сейчас?...
Ну вот.

Но это всё неважно...Думаю, что бы сказать Полинке, чтоб и не кривить душой шибко, и чтоб не обидеть человека.
Пожалуй, отпишусь классическим "потенциал есть".
И буду редактировать "Как я провёл отпуск". Как раз, год прошёл, как оно лежит...

@темы: моё тварьчество, почитать

---

Как я провёл отпуск. Есть продолжение!

В свой первый отпуск я открыл в себе удивительные способности, узнал много нового и совершил Прикол Века. Который, конечно же, не оценили...
Все началось с того, что я осознал: я умею летать. Это случалось и раньше. Однажды, еще в детстве, я оказался прямо на шкафе. Мы тогда с друзьями в прятки играли. Уже сорок, а все не знаю, куда деваться: под кровать-найдут, за шторой-занято. Вот шкаф- самое то! Высокий, но на это я и внимания не обратил. Просто захотел лететь и полетел. Плавно оторвался от пола и потянулся всем сознанием к шкафу. Потом все удивлялись, как я туда залез. Но нашли быстро.
После этого довольно долго не летал, наверное, обиделся, что мне мой дар не помог.
Я вырос и забыл, как это-летать. Мне часто снятся полеты. В какой-то момент я стал думать, что и про прятки на шкафу это тоже приснилось. Во снах все было так просто, чтобы оторваться от земли требовалось лишь небольшое мысленное усилие. Но с пробуждением я забывал, какое именно.
.. Весенняя уборка антресолей привела к неожиданному результату. На меня упал чемодан с елочными игрушками. Звон, мат, лежу на полу, лестница сломана, голова кружится. Чемодан расколот, из него выглядывают осколки большого стеклянного шара, доставшегося еще от бабушки. И в голове звенит. Только не больно, смешно почему-то. Беру я этот чемодан и кладу на место. Что до полки антресольной метра два высоты только потом сообразил. Когда левитировал под потолком.
Сначала подумал, что сплю. Пролетел по коридору. Весело. В окно, здраво рассудив, решил не лететь: шестнадцатый этаж все-таки, освоиться бы сначала. Подивился скопившейся на люстре пыли, слетал за тряпкой на кухню, стал протирать. За этим делом меня и застал выплывший из ванной папа.
Увидев парящего под потолком "сынульку" он громко и раскатисто поздоровался:"гм!.." и подкрутил седоватый ус. Какое-то время мы пытались разобраться кто кому снится: мне это все, включая его, или летающий я -папе. Щипали друг друга, моргали. Не помогло. Я умею летать.
Получая отпускные я поспорил с приятелями из соседнего отдела. Эффектно выглядело: я встал посреди кабинета, под неуверенные смешки коллег подогнул ногу. Потом под хохот вторую...
И завис в воздухе, аки пепелац среди стаи бакланов!...
Подплыл к столу, забрал деньги. Тут ребят прорвало: послышался тысяча и один вариант коммерческого использования моей антигравитационной тушки.
От искуса подальше я опустил ноги на грешную землю, мямля что-то насчет фокусов с зеркалами и черной тканью. Конечно мне поверили, фокус! А вот мысль насчет искушения прочно засела в мозгу...
Я придумал Прикол Века!
На вырученные деньги и отпускные я прикупил продуктов и снаряжения, театральный грим и парочку новых париков, костюм Бэтмена, пополнил свой "запас автостопера" и собрался в Москву. Шутить в своем городе все-таки чревато узнаванием...
Едва начался долгожданный отпуск, мы с батей собрались в поход, в лес, где на берегу небольшого, безлюдного озерца я мог выписывать кренделя в воздухе абсолютно безнаказанно. Пару дней я потратил на то, чтобы выяснить, как это у меня получается. Выяснил: надо просто хотеть полетать, расслабиться и одновременно собрать волю в кулак. И лететь, е мое! Над березками, над травами, над озером...плюх!...
Хорошо хоть оно неглубокое.
Выяснил, что летать как Супермен неудобно: если с вытянутым кулаком лететь параллельно земле и смотреть вперед, то шея затекает, рука устает, а концентрация падает. Удобней всего под сорок пять градусов, с ростом скорости еще чуть наклоняясь. А стартовать я привык плавно, стоя с прямой спиной, чуть разведя руками и устремляясь в небо.
Предельную высоту своего полета так и не выяснил: замерз и стало не хватать воздуха. Надевал авиационные очки телогрейку и акваланг, но когда голубое июльское небушко посинело, потом почти почернело у меня закружилась голова. Я решил не рисковать и вернулся к маме-Земле. Понял: умение летать вовсе не означает неуязвимость. О том, что могу потерять сознание и упасть тоже предпочел не думать, так как еще раньше выяснил: если боишься упасть-упадешь...
Скорость тоже точно засечь не вышло. Но получилось хоть примерно прикинуть: о-о-очень много! Шедшую на полной скорости по ближайшему шоссе "Ламборджини Галлардо" (и откуда она взялась в глуши?) я обогнал с легкостью, только от сильного ветра заслезились глаза и заболели уши.
Грузоподъемность...Тоже не бесконечная. Устаю при полете даже чуть меньше, чем при ходьбе. Однако, после часа полета рюкзак со снарягой стал-таки гнуть к земле. Пришлось все время напоминать себе: "держись на высоте!", чтобы березки пятки не скребли...
Ночуя в палатке я мимоходом рассказал отцу о своей задумке. Поскольку он уже был слегка навеселе, то мою идею поддержал с жаром! Попросил, конечно, быть осторожным, но это я и сам понял, не маленький ведь. И лабораторным кроликом свой век закончить не хочу...
Короче, проводил он меня на поезд Казань-Москва как в армию. С суровым похлапыванием по плечам, скупой мужской слезой и карманной фляжкой ядерной самогонки тайкой сунутой мне за пазуху.
Попутчики попались веселые и неназойливые: геологи и один ботаник, едущие в МГУ на какой-то конгресс по поиску полезных ископаемых. И попутно обсуждающих, что есть полезного в Москве и почему люди норовят туда скопаться. За окном плыли родные просторы, покачивался вагон и стучали колеса, в стаканах с подстаканниками плескалось украдкой пиво...Все было правильно. Пока не кончилась закуска. То есть, еды-то, сунутой заботливыми родственниками в рюкзаки хватало: всякие огурчики-яички-помидорчики. Только ради одной возможности испачкать их ржавой поездной водицей придется выдержать немалую очередь в туалет. Да и не того душа требует. Рыбки бы копченой!..
Как назло, поезд притормозил и в открытое окошко полетели зазывные крики:
"бааалыыык! Воообла!", "Яааазь!!!", "рыба-вяленая рыба!-рыба!-рыба!-рыба!...". Кивнув ребятам, мол, я сейчас, получив даже сотню, чтоб побольше взял-не скупился, я вышел на перрон.
-Стоянка десть минут, не уходи далеко, -ворчливо предупредил проводник:- Стоп-кран, если что, жать не буду: без премии оставят.
Я рассеяно кивнул, мол, не вопрос братан. Десантировался на перрон лишь с небольшим походным рюкзаком, с самым необходимым. А на перроне меня уже ждала Она...
Рыба. Ну просто королевская осетриночка! Толстая, с капельками жира на прокопченной до золота спинке, с огромными глазами и зубатой пастью. Я аж обомлел. Продавал рыбу пожилой татарин, с оплывшим, будто свечка на жаре лицом, вялым голосом и хитрыми маленькими глазками.
- Тысяча,-не моргнув и не открывая даже рта заявил продавец. Обаяние рыбы резко потухло. А у меня прорезалось обоняние.
- Она воняет, пятьсот.
- Она спит, девятьсот пятьдесят!
- Но и воняет!...пятьсот пятьдесят.
- Слушай, ну ты когда спишь, разве себя контролируешь?!
Нормально, уже анекдоты рассказываем. Короче, сторговались точненько на семсьсотпятьдесят. Похоже, я продешевил, поскольку татарин великодушно позволил мне выбрать парочку соленовяленых окуньков из тугой связки "в подарок". Пока я выбирал, за спиной послышалось чавканье и сопение. Блохастая сука пристроилась сзади и жрала мою рыбу! Татарин матернулся и царственным жестом отогнал собаку. Что ж делать? Кабысдошина укусила как раз за спинку, так, что копченое сокровище развалилось пополам. Но с прилавка я еще не взял!
- Таак, давай мне другую рыбу...-начал я.
- Да где ж я еще такую красавицу-то достану? Бери так, я тебе еще окуньков дам.
- Люди добрые, да что ж это?! Чтоб я собачьи объедки жрал?!
Вокруг нас стали собираться группы поддержки. И только поезд пару раз гугукнув покатил прочь...
Я взвыл!
После этого я стал фаворитом и любимцем публики! Симпатии толпы оказались целиком на моей стороне!... В результате я стал обладателем всей связки окуньков, вяленой щучки, пакета сушеной тюльки и полуведра живых раков.
Едва не раскланявшись, я громко объявил "пойду, найду где бы остановиться, очень уж понравилась ваша хлебосольная деревня".
С трудом отбившись от предложений проводить до гостиницы и отметить прибытие, свернул в нехоженую подворотню.
Осмотрелся. Никого. Плавно воспарил на крышу. Переоделся. Через пятнадцать минут с крыши в безоблачное небо стартовал Бэтмен. С картой "Железные дороги СССР" в одной руке, ведерком раков- в другой и ароматным рюкзачком за плечами. Я ведь уже говорил, что в рюкзаке у меня все самое-самое необходимое?...
Быстро набрав высоту я сориентировался на местности по карте. До ближайшей остановочной станции часа два ходу поезда, но идет он при этом по дуге. То есть, можно несильно и торопиться.
Ветерок в лицо, солнышко над головой, родные просторы под ногами!- это позитив. Продувает и припекает одновременно, внизу какие-то домики деревянные, с облупившимися крышами- это, соответственно, негатив. А все вместе- чистейший реализм. Пожалуй, уволюсь, буду писателем работать. Сидишь себе целый день за компьютером, знай только клавиатуру дави. Вот сейчас потренируюсь в описании персонажей:
по полю брели мужики. Брели, заваливаясь из стороны в сторону и держась друг за друга. На километр, не меньше, за ними растянулся шлейф аромата первостатейной сивухи. "Не иначе, лосьен пили"- шмыгнул я носом. Мужики неопределенного возраста, как часто бывает с пьющими людьми: от тридцатипяти, до шестидесяти.
На обоих извожганные старые калоши, тренерки советских времен, вылинялые майки. На том, который чуть повыше майка была застиранного поросячье-розового цвета. На коренастом майка-борцовка "под матроску", открывающая вид на размытую наколку. Оба смолили какую-то дрянь, тащили мешки, а "Матроскин" еще и дубину какую-то.
Увлекшись описанием, я сам не заметил, как спустился до десятка метров над землей.
И тут что-то бахнуло.
Только сейчас я сообразил, что "дубина" та на самом деле- двуствольное ружье! В меня стреляли!
Скорее от удивления, чем от страха, я потерял концентрацию и упал в высокую траву, благо хоть невысоко летел. И замер, как кролик. Услышал голоса приближавшихся ко мне браконьеров.
- Да где этот черт?!
- Тут где-то рухнул. Ща, добьем подранка.
- Вот нефиг меня было под локоть толкать! Я б его с первого раза наповал бы!
Почему они в меня стреляли? За что?! Неужели не видно, что летит себе простой человек? Ну...или простой Бэтмен... Вот тут-то я в первый раз подумал, что идея с маскарадом далеко не так хороша, как казалось раньше. Мужики меня явно перепутали с белой горячкой. Даже не подумали, что я не глюк бесправный, а человек, за убийство которого, между прочим, полагается уголовное наказание. Может, выйти, объяснить им все? Глупо, конечно, но вдруг поймут?
- Грюнь, ты хоть разобрал, че это было?
- Да какая разница? Бахну-разбремся. Если птица, то как раз теще отдам, пускай эту уродину сварит.
- А если человек?
- В овражек свалим.
Тут я запаниковал. Меня хотели убить. Просто так, забавы ради. Какие-то пьяные зеки, перепившие паршивой самогонки. Я слышал, как они смеются, как идут ко мне, раздвигая траву. Смерть моя пахла спиртом и куревом. И никто не узнает, где лежит мой труп, что со мной стало. Не скажет отцу. Просто сдохну, даром, что умею летать.
Я. Умею. Летать.
Поднявшаяся было паника улеглась. Даже то, что мужики обошли с двух сторн, хотя и не видели меня больше не пугало. Я могу улететь в любой момент, стоит лишь аккуратно двигаться в высокой траве подальше от них. Да только что еще взбредет в голову пьяным уродам с ружьем? Ведь кого-то они действительно могут подстрелить. Конечно, если я убегу, то и не узнаю об этом. Но смогу ли сам себя уважать после такого?
Тихо снял рюкзак и положил его к ведерку с раками. Взял одного членистогого и кинул на звук шагов, рванув в противоположную сторону. Замелькали перед глазами колосья диких трав. Жеские стебли били по рукам и лицу. Матроскин, к моему сожалению, не стрелял, берег патроны. Все-таки двусволка-не автомат, он хотел стрелять наверняка. А я двигался слишком быстро. Колыхающаяся трава выдавала меня, но она же не давала браконьеру прицелиться.
И тут удача: вьющаяся змейкой каменистая тропка. Достаточно широкая, чтоб двигаясь по ней не колыхать окружающую траву. Едва почуяв ее, я с мясом оторвал плащ от костюма, подкинул его и тут же заложил вираж над тропой.
- Ща выпрыгнет! -заорал второй мужик дурным голосом. Снова бухнул выстрел.
Тишина. В ушах звенит. Забористый мужицкий мат. Треск: матроскин переломил двустволку, чтобы закинуть патроны. Пора!
Я взвился над травой. На "ухоотрывательной" скорости, не успев даже вздохнуть, описал дугу и оказался у матроскина за спиной.
-Йааааха!- спикировал как коршун на добычу. Пяткой я саднул браконьера промеж лопаток. Он хлопнулся навзничь, нелепо взмахнув руками. Еще в падении я подхватил ружье. Приятель стрелка что-то визгливо и матерно верещал, махая рукой с финкой.
- Уйдиии! Чеееерт, уйдиииии! И че ж ты на нашу голову свалился?!- и снова мат-перемат. Это разозлило: сами сбили, а теперь еще я и виноват?!
С боевым кличем "за Родину, за Готем-сити!" я налетел на него, с разгону влепив кулаком по роже. Кулак при этом пострадал едва ли не больше, чем рожа. В следующий миг я уворачивался от размашистого удара ножом.

запись создана: 11.07.2012 в 01:31

@темы: моё тварьчество, почитать, в процессе

---

05.10.2013 в 23:33

Пишет  David Kristens:

Аптекарь. Поле перейти.Фанфик.
Название: Аптекарь. Поле перейти.
Фандом: Mononoke tv
Автор:  David Kristens
Жанр:реализм, ангст
Время действия: наши дни
Бета: нет
Рейтинг: хз
Персонажи: Зульфия-ханум, Олег Коперник (Ёптекарь), Меч, Аптекарь
Размер: небольшой
Статус: закончен
Дисклеймер: всё моё, я жадный
Предупреждения: без редактуры. Возможно, будут апдейты и патчи . Альтернативная трактовка главгероя сериала "Mononoke tv".
Размещение: Только с моего согласия.
Примечание: Данный текст был написан на литературный конкурс Фестиваль Масок4. По ссылке можно найти альтернативное окончание.

Зульфия-ханум оглядела идущего к её месту парня и мысленно скинула четверть цены пирожков. Позавчера ещё пекла, с утра только пережарила. Нынешний день уж к закату клонится, местных покупателей можно не ждать. Фуры по трассе поехали редко, дорожные рабочие все по домам разошлись. Ежели не возьмёт прохожий хоть пяток, считай - пропал подукт. Ладно хоть не жарко: ветерок обдувал лоток, приютившийся на отвороте с федеральной трассы на деревню Чубычи.
-Манты, самса, чебуреки свежие! Пирожки горячие! С капустой, с рыбой, с яйцом,- привычно заголосила она, когда до покупателя оставалось ровно пять шагов. Поведя плечами, застегнула чёрную пахнущую маслом куртку. Зульфия-ханум не первый год торговала на трассе. На жизнь зарабатывала, да и нравилось ей с разными людьми словечком перекинуться. Парень, видать студент, автостопом разъезжающий - не шибко богатая братья, да выбирать не приходится - слегка походил на башкира. Волосы светло-русые, глаза миндалевидные, разве что васильковые, как у вогула. Веки красные, припухшие, похоже, давно вдоль автотрассы идёт - пыли в глаза надуло. Нос тоже покраснел, облупился. На голове - платок уши оттопыривает. Платок, был некогда белой тряпкой с надписью "мама-анархия" чёрным маркером, но после пары стирок приобрел неровно-лиловый цвет. Болотно-зелёная футболка выглядывала из-под джинсового плаща с розоватым двубортным воротником. Крой у плаща явно женский, но сидел на парне как влитой. Чёрные штаны спортивные закручены и в носки заправлены: по траве высокой, видать, ходит много. На ногах-калоши. Странноватый типчик, явно не местный. Но за свою жизнь Зульфия и не таких видала.
Юноша не по возрасту степенно стянул с плеч рюкзак и поставил перед собой. Рюкзак явно тяжёлый, туристический, тёмно-зелёного цвета с нарисованным золотым глазом. К клапану рюкзака примотана деревянная коробка.
-Здравствуй, добрая женщина,- автостопер улыбнулся, обнажая мелкие, словно жемчуг, зубы:- Угости меня пирожком, в долгу не останусь.
"Угостить?! Вот наглец! Я пекла-старалась, а ему подай-принеси!"- вмиг разгорячилась торговка. Набрала уже воздуха в грудь, чтоб облаять попрошайку хорошенько, но...Вдруг тревожно звякнул талисман "рука Фатимы" на запястье старой татарки. Словно обжёг грудь полумесяц под одеждой.
-А что взамен-то?- До седых волос дожив, чутьё и ум Зульфия развила невероятные и в людях разбиралась. Чувствуя неладное, решила повременить с руганью.
-Я вылечу твою левую руку, уважаемая Зульфия, - не моргнув и глазом ответил путник.
"Колдун!"- мелькнула в голове старой женщины тревожная мысль. Из давнего прошлого, всплывали в памяти старые сказки. Судорожно она припоминала прабабкины советы: быть с колдуном вежливой надо, но имени своего не называть ни за что. Жадничать тоже не стоит.
-Да угощайся, с меня не убудет,- татарка пошуршала целлофановым пакетиком и резво запихнула туда истекающие маслом пирожки.- А откуда ты узнал, как меня зовут?
-Тут через пару километров дорогу ремонтирют. Так на обеде рабочие очень пироги от Зульфии-ханум хвалили, - парень лукаво улыбнулся.
- А что у меня запястье болеет? Я мужикам про это точно не говорила,- в старой женщине проснулось любопытство.
-Работа у меня такая: травник я. Травки всякие собираю, сушу-настаиваю и продаю кому что надо. Вот приучился в людских болезнях разбираться. Ты левую руку на весу держишь и не двигаешь ею, - взяв пакет за край, путник повторил неуклюжее движение, и продолжил:- Да и сустав у тебя припухлый.
Благодарно улыбнувшись, травник сунул пирожки за пазуху и взялся за лечение: обещал же как-никак. Слегка развязав шнурок на торбе, он принялся искать нужную мазь. Заглянувшая ему через плечо Зульфия восхищённо поцокала языком: рюкзак был забит под завязку.
-Я сейчас от Владивостока еду. На границе с Китаем затарился немого. Женьшень там, кедр, лотос...Тут чуток пособирал. Мужики из дрожников бензокосу дали на часок, иван-чая в перелеске накосил. За ночь подвялится, глядишь в райцентре, в аптеке, за сухой примут...
- А зовут-то тебя как? – Запястье и впрямь побаливало, а в дождливую погоду и вовсе ныло. Даже от одной надежды, что с болью можно что-то сделать становилось легче.
-Да так и зовут все,- путник улыбнулся чему-то своему: - Аптекарь.
За разговором он достал плоскую берестяную коробку, с чем-то вязким, пахнущим горечью и с силой натёр старушке запястье.
- Бумага, газета там, есть у тебя? Завернуть кое-что надо бы.
Зульфия резво кивнула и достала из-под прилавка целый лист упаковочной бумаги, грубой, но чистой. Парень усмехнулся: вот была же у хитрой бабки нормальная бумага, в которой пирожки хоть весь день таскай-ничего им не будет. А рассовывала всё по пакетам. Отпластал он краем того же бумажного листа немного того снадобья, со столовую ложку где-то и тут же завернул: "Вечером ещё раз руку натри и после бани, а то опять болеть начнёт". Торговка только кланялась.
-А не знаешь ли, любезная, где да у кого тут заночевать можно?- уже отойдя было спросил путник.
- Тут через поле дом один только. Сама деревня Чубычи -старушка кивнула на знак поворота:- дальше, ещё километров восемь, до темна не успеешь.
Назвавшийся Аптекарем только головой мотнул, вроде как кивком поблагодарил. Зульфия посмотрела ему вслед. И вдруг совестно ей отчего-то стало, будто хорошего человека обманула.
-Эй, молодой человек! -окрикнула его. Путник остановился и выжидающе посмотрел на торговку, мол, что ещё?
-Ты через поле-то осторожно ходи, там, говорят, люди пропадают. В доме том ночевать не думай: заброшенный он, съехали хозяева лет десять как. Сгнило там всё, чего доброго потолок на голову молодую рухнет! Ты лучше со мной посиди, в восемь за мной сын на машине подъедет, до Чубычей подбросит.Там и заночуешь.
Аптекарь медленно, как будто преодолевая внутреннее сопротивление, повёл головой. Потом прошелестел что-то вроде "спасибо за наводку", повернулся и зашагал к полю. Через пару минут его скрыли высокие стебли кукурузы. Зульфия-ханум вздохнула было: своего ума нет, чужой не пришьёшь. Да стала собираться потихоньку.
Неровная тропа вела странника через поле, заставляя перешагивать борозды. Лабиринт из высоких сочно-зелёных стеблей. Пронзительно-синее высокое небо вместо потолка. Жирная, чёрная земля под ногами. И петляющая тропа. Сколько не иди по ней - всё равно никуда не уйдёшь, кругом по-прежнему небо, зелень и земля. Можно бежать, а толку-то? От себя не убежишь.
Да и куда бежать-то? Назад, к старушке-продавщице? Дождаться с ней машины и уехать в Чубычи. А кому он там, нафиг, нужен, в Чубычах-то? Его путь лежит не туда. Через чёртово поле, в заброшенный дом.
...там, говорят, люди пропадают. В доме том ночевать не думай: заброшенный он, съехали хозяева лет десять как...
-Нет, не хочу!- сквозь зубы зашипел парень и остановился. В крышку деревянного короба что-то требовательно заколотилось. Человек прошел пару нетвёрдых шагов и упал, поскользнувшись на лужице, притаившийся в неглубокой меже. Плеск, грязь. Путник сел в ложбинку. Он не хотел идти дальше. Хотя и должен. Правда, непонятно кому и за что. С искренней и чистой ненавистью он взглянул на собственное отражение в мутной луже. А то - лишь улыбалось нарисованными, как на маске, губами. Как не мог пройти человек это поле, не мог он и отделаться от этого образа. Вся жизнь-театр, а люди в нём - актёры. Театр Кабуки. А он, вот, играет Аптекаря.
А начиналось всё просто прекрасно! Первый приз в номинации "Лучший Косплей" в родном городе... кажется, это было в начале зимы, да. Тогда ведь у него ещё было имя... Паспорт Олега Александровича Коперника до сих пор болтается на дне рюкзака. Да только - зачем? Просто выкинуть - рука не поднимается. Всё равно, что выкинуть ту жизнь, в которой была и семья, и учёба и друзья...
...В деревянном коробе стучало. Требовательно и всё громче...
Друзья и уговорили попробовать себя на других фестивалях. Сначала покорился Екатеринбургский Чибифест, потом - Питер, наконец - Москва. Олег чувствовал необъяснимое родство с персонажем аниме "Мононоке"- ловким и таинственным Аптекарем, защитником людей от демонов, притаившихся в душах. Это восхищение заставляло штудировать толстенные книги по истории костюма, изучать японский язык, японскую культуру и мифологию, просто чтобы понимать, о чём там идёт речь в аниме. Халтурить Олежка с детства не любил, поэтому и ткань закупал и шил всё сам, и реквизит выпиливал со всем возможным старанием. Учился он на фармаколога, участвовал в студенческих вёснах, благо, актёрскими талантами природа не обделила. Короче, взял первый приз, вырвал из сотен рук настоящих профессионалов косплея. Помнится, не особенно-то и обрадовался, лишь улыбнулся польщено. Тогда он впервые увидел Зависть. Словно могильные черви, она разъедала проигравших, искажала их лица, коверкала души... Тогда же Олег впервые за свою двадцатилетнюю жизнь упал в обморок.
...Назойливый, мерзкий долбёж! Человек орёт: "Заткнись хоть на минуту! Заткнись"! и снова проваливается в воспоминания...
Потом думал, что ему от волнения и переутомления почудилось. Надеялся, что первый приз, поездка в Японию на международный конвент, с экскурсиями и прочей развлекательной программой поможет отдохнуть. Фигушки!... Последний раз он видел мать, когда махал ей рукой, поднимаясь по трапу самолёта "Москва-Токио". Что было после - как отрезало.
...Минута прошла. Шум, пугающий, путающий мысли, возобновился...
Очнулся он на выезде с Владивостока. Ни денег, ни телефона... Ни имени. Зато в костюме, в гриме и со всем "стаффом". Особенно-с деревянной шкатулкой, в которой лежал меч. Хотя Олег сам вырезал его из дерева и текстолита, сам покрывал золотистой эмалью, меч не вылезал из ножен. Совсем. Меч, способный убить даже демона, покидает ножны, лишь узнав Суть, Форму и Желание мононоке...
...Сейчас меч бесновался, силясь открыть коробку из красного дерева. Мешали, опутавшие её верёвки...
Парень было решил, что просто перепил где-то в гостинице, вот память и отрубило. Да и боялся вспоминать. Попытался вернуться домой автостопом. Но чем дальше - тем больше маска Аптекаря захватывала его, прирастала к лицу. А потом он увидел их. Аякаси. Духи, чей мир разнообразен та же, как мир живых существ, как мир людей и животных. Русалки и лешие, домовые и дорожники... Соединяясь с людской алчностью, гневом, развратом они превращались в мононоке - одержимых духов. Идущий домой очищал их, почти всегда - рискуя жизнью... И с каждым разом таяли его шансы к своей, привычной жизни вернуться. Это только Бэтменом можно быть вечерочком после рабочего дня. А вот Аптекарь-это навсегда. Он может доехать до родины, но домой не вернётся. Не сможет после того, что видел, что пережил.
...Удары всё реже, зато - явно сильней. Тренькнула, лопнув, одна из верёвок...
Он пытался вернуться. Смывал грим, порвал костюм и запихнул в мусорный бачок. Но без одежды как-то холодно. Пришлось просить у людей... Словом, лучше не стало. Образ проступал на нём, не желая отпускать. Парень пытался закинуть коробку с мечом в реку, но вода вновь и вновь приносила деревянный ларец к его ногам. Попробовал просто вышвырнуть на свалку. Внезапно выскочившая из кустов псина, виляя хвостом, принесла "палочку". Всё бесполезно.
...Треск...
С каждым исцелённым от мононоке, путника по капле покидала человечность. Похоже, эта капля - последняя.
Меч повис перед стоящим на коленях человеком. Морда, вырезанная на рукояти, вытаращила красные глаза. Скрипучий, металлический голос:
-Назови свою Суть, Форму и Желание!
Такому голосу нельзя не повиноваться. Путник усмехнулся, и усмешка отозвалась болью в прокушенной до синевы верхней губе.
-Вот она, моя суть! Вся моя судьба из-за тебя под откос! Слышишь, из-за тебя! Почему я вдруг должен защищать людей от их собственной глупости?! Я даже себя не смог защитить...
Меч клацнул зубами.
- Форма тоже простая: я человек! Как есть - человек! Слабый и жалкий! Я не могу сражаться с мононоке, пойми уже, деревяшка ты глупая!
Меч клацнул зубами. Второй раз. И потребовал:
-Желание!
-Желание... Да как у всех: жить хочу. В фармакадемии на парах спать, анимешки ночи напролёт смотреть, девчонок щупать. Закончу академию, аптеку для старушек открою, женюсь, таких же дураков как я настрогаю. Может, и бестолковая жизнь, зато моя.
Меч молчал, требовательно и гневно буравя распластанного перед ним взглядом. И тот сломался.
-Устал от этих всех мононоков, видеть их не могу. И люди, которые такую мразь в себе разводят - хуже горькой редьки достали. Не могу так больше. Не могу ведь! Ну вот какая тут разница: жить или умереть?
-Абсолютно никакой! - неожиданно легко согласился меч. И клацнул третий раз зубами. Кожа человека потемнела, проступил на ней золотистый рисунок. Глаза его закрылись. Последним жестом он достал из-за пазухи пирожки, пахнущие домом и заботливыми, как у матери, руками. Показалось слепящее снопом искр лезвие. И вошло в грудь, вырезая слабое, человеческое сердце...
Тишина.
Небо. Вечное сияющее небо, чуть тронутое на западе закатными лучами. Такое же, как тысячи, миллионы лет назад. Словно осколок небесной лазури - одежды идущего по меже человека. Да человека ли?
Линялый платок цвета лаванды прикрывает от палящего солнца выцветшие волосы. Уши его островатые, как у дикого зверя, или эльфа с картинок. За плечами - тёмно-зелёный, окованный короб. Дорожное кимоно не пускает за пазуху холодный вечерний ветер. Широкие чёрные штаны подогнуты. Ноги обёрнуты портянками. На них - деревянные башмаки - гэта, сидят как влитые. Хоть целый день иди! Он и идёт.
Путник нехлипкого сложения, но лицо его миловидное, а руки тонкие, с длинными тёмными ногтями... или когтями даже. Говорил один мудрец: "рука-учитель разума". Вот и как понять, что же у такого на уме? А ещё, говорят, глаза - зеркало души. Глаза он щурит, словно кот двуногий. Цвет у глаз глубокий, синий. Чтоб солнце не напекало, веки густо обведены карминно-красным. И на носу того же цвета полоска, не шелушился чтобы. По щекам - словно дорожки кровавых слёз. А на губах - замёрзшая улыбка нарисована. Лицо его застыло, словно маска.
Время от времени он останавливается, поправляет короб и оглядывается вокруг, на бушующее море трав, на проносящихся стрекоз, на простор. Вдалеке осталось кукурузное поле и забытый пакет с пирожками. За начинку уже вовсю дерутся вороны.
Жизнь прожить - не поле перейти. Тоже верно сказано. Да только он уже не одно поле прошёл. И не одно ещё пройдёт. Вдалеке замаячил заброшенный дом.

@темы: моё тварьчество, почитать

---

Есть среди ПЧ кто с Дальнего Востока или юга Сибири?

Пишет  David Kristens:

08.10.2013 в 10:23

Эх,чую, возможно, будет прода...точнее, приквелл.
Спал я нынче хорошо. Вот под утро и приснился мне сюжетец про Ептекаря на речном трамвайчике и жуткую пещеру...там даже Кайо была...вот записать бы сон-выйдет еще рассказ. Только дело на дальнем востоке происходило, а я сам-с Урала. Надо, как говорят фанфикописцы, "матчасть подтянуть"...

URL комментария

@темы: моё тварьчество, почитать, в процессе

---

Не стоит фотографировать в три часа ночи на мобилку...

..качество фоток ни к чёрту.

@темы: посмотреть, моё тварьчество, в процессе

---

Подарок.

Лют, это тебе за труды по обзорам рассказов.

@темы: посмотреть

---

Фестиваль Масок ближется к завершению. Выложены окончания рассказов.

На картинку тыыыык!

А кто написал "Лучшие окончания" и "Лучшие рассказы"? И кто же "Лучший автор окончаний"? Это мы узнаем ещё через неделю :Р (дада, Фестиваль масок- дело не быстрое.
Лучшему автору концовок будет реальный приз, замечательный авторский дракончик!
А пока - обсуждаем!
Обсуждаем в этой теме:
Фестиваль масок 4. Обсуждение.
Говорите честно- какой рассказ вам понравился и почему. Ведь ласковое слово, как говорится, и оцелоту приятно!
Какие концовки показались вам неожиданными, а какие заставили сказать: ну я так и дууууумал!
Можно вслух попытаться угадать, кто и что написал, кто автор концовок, кто окончаний. Вдруг, да угадаете? :3
Что не понравилось - тоже не скрывайте, ведь конструктивная критика ведёт к совершенству.
И, конечно же, я буду на седьмом небе от счастья от развёрнутых обзоров и рецензий!

А ещё, пусть и вяло, но идёт конкурс иллюстраций. Подробности - здесь:Конкурс-«Рисующая-Маска»

@темы: хрень, моё тварьчество

---

Драконы. В процессе.

Темно и нифига не видно.

@темы: посмотреть, моё тварьчество, в процессе

---

Вот свезло человеку!

На чей-то велосипед кто-то с третьего-пятого ли этажа скинул ведро жёлтой краски.
Я просто мимо крокодил.
Красиво получилось, да?

@темы: хрень, посмотреть

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Коротко о главном

Полсе того, как уволился из федеральной почтовой службы, йа забурился на дачу. Сколько-то отдохнул, потом взялся за всякие шабашки: кому крышу перестелить, кому дом покрасить, кому забор срубить, кому дерево подпилить...в итоге заработал около 15 тыщ и один раз навернулся с крыши. Слетел, епт, и даже не чирикнул!... Заработанного бабла, вместе с остатками преподавательской зарплаты, хватило на поездку в Черногорию с девушкой. Туристоориентированность страны-откровенно раздражает. Хотя и чуть лучше тут, чем, скажем, в Анапе.
А еще я был просто в восторге от неба. Последний раз летал лет в 6...оно...ну...красивое,короче.

@темы: житьё моё